- Главная
- »
- Начинающие писатели
- »
- »
- Иванова Наталья Андреевна : рассказ "В гостях"
Иванова Наталья Андреевна : рассказ "В гостях"
Здесь тоже ярко светит солнце, поют птицы и шелестят на ветру деревья. Раскрошившиеся от времени бетонные ворота без дверей впускают меня в город мёртвых. Шум обычных улиц затихает уже с порога. Я гуляла одна, но тут ощущения одиночества больше нет. Я в гостях. И меня встречают.
Жители города, они повсюду. Одни заинтересованно обступают меня, другие наблюдают издалека. Смеются дети, сидят на лавочках старики. Я всего лишь не вижу и не слышу их, но это не важно. Здесь нет времени, а, значит, и суеты. Здесь свои правила, своя жизнь, другое измерение.
Я начинаю медленно и как можно тише двигаться по середине ветвистой дорожки. Не из страха. Из вежливости. И боязни толкнуть. У нас общая осень, и на деревьях краснеют листья. Но, опадая, на земле они почему-то из красных становятся ярко-малиновыми. Как брошенные под ноги лепестки роз. Так гостеприимно и торжественно. Да, наверное, именно так. Ведь здесь не часто бывают гости.
Тропинки-улицы уводят вглубь. Некоторые совсем заросли и не дают подойти к кому-то, сначала забытому, а потом и полюбившему нерушимый покой. Некоторые, наоборот, приводят к приоткрытой калитке и ярким искусственным цветам.
Везде встречаются одни и те же средней высоты кустики с мелкими, неброскими листьями. Они сплошь усыпаны неизвестными чёрными ягодами. Странными, блестящими. Слишком блестящими. Я даже не хочу знать, что это за растение. Для меня это будут кусты с глазами. Такими умными, наблюдательными, навсегда успокоившимися, но очень живыми.
На самой тихой и узенькой улице спят малыши. Чёрные, коричневые, белые оградки охраняют их сон, как перила детских кроваток. Многим захоронениям больше полувека, но здесь столько боли, что она до сих пор осязаема.
Месяц, два, годик, семь лет, двадцать четыре… «Не сберегли», «единственный сыночек», «спасибо, что ты был»… Они пришли сюда с разными судьбами и своим остановившимся временем. Вот молодая мама вместе с двумя новорожденными детьми, вот старички-супруги, не прожившие друг без друга и года, вот доброволец, героически погибший в войну при защите города. Герою было пятнадцать лет.
Чем они живут сейчас? Я не знаю. Начинает темнеть. Пора попрощаться с хозяевами и возвращаться домой. На границе наших городов я ещё раз оборачиваюсь и благодарю их. И только когда ворота остаются далеко за спиной, я понимаю, за что. Мёртвые учат живых ценить жизнь.
Жители города, они повсюду. Одни заинтересованно обступают меня, другие наблюдают издалека. Смеются дети, сидят на лавочках старики. Я всего лишь не вижу и не слышу их, но это не важно. Здесь нет времени, а, значит, и суеты. Здесь свои правила, своя жизнь, другое измерение.
Я начинаю медленно и как можно тише двигаться по середине ветвистой дорожки. Не из страха. Из вежливости. И боязни толкнуть. У нас общая осень, и на деревьях краснеют листья. Но, опадая, на земле они почему-то из красных становятся ярко-малиновыми. Как брошенные под ноги лепестки роз. Так гостеприимно и торжественно. Да, наверное, именно так. Ведь здесь не часто бывают гости.
Тропинки-улицы уводят вглубь. Некоторые совсем заросли и не дают подойти к кому-то, сначала забытому, а потом и полюбившему нерушимый покой. Некоторые, наоборот, приводят к приоткрытой калитке и ярким искусственным цветам.
Везде встречаются одни и те же средней высоты кустики с мелкими, неброскими листьями. Они сплошь усыпаны неизвестными чёрными ягодами. Странными, блестящими. Слишком блестящими. Я даже не хочу знать, что это за растение. Для меня это будут кусты с глазами. Такими умными, наблюдательными, навсегда успокоившимися, но очень живыми.
На самой тихой и узенькой улице спят малыши. Чёрные, коричневые, белые оградки охраняют их сон, как перила детских кроваток. Многим захоронениям больше полувека, но здесь столько боли, что она до сих пор осязаема.
Месяц, два, годик, семь лет, двадцать четыре… «Не сберегли», «единственный сыночек», «спасибо, что ты был»… Они пришли сюда с разными судьбами и своим остановившимся временем. Вот молодая мама вместе с двумя новорожденными детьми, вот старички-супруги, не прожившие друг без друга и года, вот доброволец, героически погибший в войну при защите города. Герою было пятнадцать лет.
Чем они живут сейчас? Я не знаю. Начинает темнеть. Пора попрощаться с хозяевами и возвращаться домой. На границе наших городов я ещё раз оборачиваюсь и благодарю их. И только когда ворота остаются далеко за спиной, я понимаю, за что. Мёртвые учат живых ценить жизнь.